Août,

Llega a casa, y lo primero que hace es deshacerse del maldito sujetador.
'Qué calor, puto Agosto'
Ya tiene la ropa pensada, ella, que es de improvisar.
Quedan unas horas. Quizás pueda descansar un poco.
Se hace la comida y se estira en el sofá.
Pone la tele, sin ver nada.
Escenas de película en la mente a la velocidad de la luz.
Pero que feo está que me hagas sentir- se dice, en uno de esos suspiros que llenan todos los recovecos de sus pulmones, de esos en los que te falta aire. Se ríe.- Tonta, maldita niña.
En momentos así ni se acuerda del miedo que le tiene a todo lo que le haga el corazón vibrar.
Descalza empieza a pasearse por el piso, buscando nada y sin encontrarlo.
Tiene unas mariposas con tendencias suicidas escalando por las costillas.
Sale de la ducha, sudando.
'Puto Agosto, que calor.'
Se cepilla el pelo, apenas se mira el reflejo.
Que vergüenza, menuda cara de tonta llevo.- Se dice, autoconvenciéndose de que está bonita.
Medio bote de colonia, zapatillas y los cascos.

Llegan, se saludan.
Un bar.
Una cerveza; tres más.
Una risa mezclada con hachís; dos.
Un cigarro a medias.
No aparta sus ojos de los de ella,
le cuesta más clavar su mirada ahí que en sus labios,
y no es difícil perderse en ellos.
Quien sabe si es capaz de descubrir lo que con sus ojos dice.

No es lo mismo confiar en mis ganas de besarte 

que en mis ganas de tenerte. 

A veces, creo que eres consciente de mis mariposas,
o las tuyas;

en otras, creo que te pierdes, como yo,

en un silencio de miradas fijas.

Sus silencios son tensos, no incómodos,
la tentativa de volver a probar de esos labios sin permiso.
Mejor no parar de hablar, o reir.
Con ella, mejor no parar en nada.
-No me mires así por favor.
~¿Porque?
-Ya sabes el porqué.
~No me arrepiento de no fijarme en nada más cuando estás a cinco centímetros.

Y esos labios, bueno, 

compártelos con quien quieras,

me quedo con lo que no dices y vomitas por la mirada.

Y con tu pelo (no te lo cortes jamás por favor).